»Очень странная гроза» — вертелось в его голове(кто мой герой я
пока не буду говорить, чтобы не нарушать конспирации) — »очень очень странная.
Обычно в грозу хлещет ливень, мечет ветер, молнии и грозовые разряды сменяют
друг друга, а сейчас — тишь…»

И вправду, погода была редкостно спокойной. Редкий теплый дождик
орошал сквер, стрекотали насекомые, ветра не было, а о грозе только изредка
напоминали молнии, хоть и яркие, но без грома.

Но, вернемся к герою. Он не просто так уже часа три кружил со
своей собакой по скверу. Мысли его занимала тяжелая дума, избавиться от которой
он был не в силах. В конце концов, спустя пару сотен кругов, он всё-же решил
пойти домой и дождаться утра, оно, как известно, вечера мудренее…

Возвращение домой мало отличалось от кругового движения, но мысли
моего героя за достаточно короткий путь домой координально переменились. Он
перестал забивать голову животрепещущей до этого темой, теперь его внимание
привлекли молнии, а точнее, цвет неба, в котором эти молнии вспыхивали…

Небо было затянуто тучами, но они были не черными, а цвет их
плавно перетекал от малинового к фиолетовому.

Возвратясь домой, он вышел на балкон и продолжил любоваться небом
оттуда. Теперь в его голове вертелось совершенно нелепое. Он размышлял, как бы
такую погоду описал какой-нибудь великий поэт, например Лермонтов или Есенин.
Затем, ему начали представляться синоптики, рассказывающие о суровой сибирской
погоде стихами. После чего, он поднял вопросительный взгляд в небо и спросил
себя »чего я волнуюсь? Всё ведь хорошо и поводов для волнения нет. Так?».
Последнее слово он произнес вслух, не отводя взгляд от неба. 

Небо не стало тянуть с ответом. Дождь начал стремительно
усиливаться. Поднялся ветер. Гроза, к которой он так привык наконец-то пришла.
Не скрывая радости этому событию, мой, или уже наш, герой зачем-то нацепил очки
и выбежал во двор босиком. Там, найдя себе лужу, он принялся скакать со
счастливым выражением лица.

В цивилизованном США, не цивилизованные жители, именуемые
»охотники на торнадо», всеми силами
пытаются попасть в смерч. В наших же широтах смерчи не водятся, да и торнадов
никто не видел, зато грозы у нас первосортные! Да и жители наши ничем не хуже
американцев! Вот и наш герой, дождавшись грозу начал, подобно дождевым червям,
исполнять в луже странный танец. Но он не червяк! Он извивался по-человечески.
Эта долгожданная гроза довела его до эйфории.

Кто мой герой — уже не важно, поэтому я не стану нарушать
конспирацию. Важно то, что он отбросил стеснения, повседневные проблемы, мысли
и отдался чувствам. А ты, случайный читатель, умеешь радоваться мелочам?